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雨飘飘洒洒的下个不停,湿漉漉的天,湿漉漉的地,呼吸着湿漉漉的空气。住在高高的六楼,没有雨打芭蕉的沙沙声可闻。我打开窗,轻轻的放下窗外活动的遮阳布蓬,呵——淅淅沥沥的雨声响起来了。前几天,在一个电视节目里看到,有位文艺评论家说江南的文人喜欢夜读听雨。我不是什么文人,但静夜灯下听雨的爱好到是早就养成了。总觉得夜雨的点点滴滴似乎都带着一种若有若无寂寞,那在窗外路灯昏黄的光里,丝丝闪着微光的雨丝,都含着几分欲说还休的惆怅。常常会独自听雨听到很晚很晚,看手指间袅袅上升的青烟悄然无声的漂浮在屋里的空间。一杯清茶早以散尽了热气,回眸顾盼间,对面大楼仅存的一扇有灯光的窗,又熄了最后一盏灯。于是,夜就愈加的静了,雨也愈加的孤单。总觉得夜雨有着太多的伤感的柔情,要不然为什么夜雨总是下在没有月亮的夜晚。总觉得夜雨有着一个久远的心梦难圆,要不然为什么雨点总在河塘里荡出圆圆的涟漪一圈又一圈。风起来了,风中传来悠扬的钟声,不知是那家邻居还用着的老式自鸣钟不紧不慢的敲了12下。知道时间已经不早了,随手拿一本书,上了床,却又在枕边放了书,耳边仿佛听到风声和雨声在絮絮的低声说话。还是熄了灯吧,不去惊动它们的午夜悄悄话了。
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